Los que caminan
esclavos de agujas
chocando y chocados,
mirando sin mirar.
Abstraídos,
hablándole al aire
palabras sin sonido.
Son ellos, ¿quiénes?
Los que no andan,
corren;
ansiosos, entrajeados,
encaretados.
Los insatisfechos,
nunca felices y
quejumbrosos...
Son ellos,
somos nosotros.
Son todos,
deseando ser ninguno.
Buscando ser lo que
nunca serán:
libres.
